Entre deux grilles, un sac sur la tête, suffoquant...

Ainsi pris entre l'appel de Satan et celui de Dieu, complètement aveugle, un sac sur la tête. Le plastique, ça étouffe. Le choix me contraint. L'asthme et l'hyperventilation s'en suivent gaiement main dans la main ainsi me piétinnant à pieds joints, s'y donnant à coeur joie. Lorsque l'euphorie dépasse la peine et que l'air manque, que reste-t-il à faire sinon attendre? Mes cheveux poussent, mes dents tombent, cassées par le temps et les craquements de mes lèvres déséchées l'emportent sur les mélopées qui jaillissent des ténèbres ou de la lumières, mais peu importe maintenant, on dirait bien que les limbes seront mon tombeau. Je perds la noirceur, je perds la lumière, le clair-obscur de DaVinci l'emporte sur mes convictions.

-«Oh mr. B, qu'avez-vous fait...?»

- «Moi? Mais rien! ...»

-«En êtes-vous certain...? Vous souvenez-vous...?»

À ces paroles, j'étais prisonnier, les barreaux glaciaux lacéraient mes mains lentement alors que je tentais, avec toute cette pression, de prendre une ultime décision...


V.